viernes, noviembre 20, 2009

Honeypie


La vida no es triste, simplemente viene y va y nos da tristesa cuando no la tenemos.
Aveces viene y se queda y nos reimos con ella, y ni siquierea nos damos cuenta,
hay tantas palabras combinadas que nunca podre mejorar, y que no pienso en poder mejorarlas,
como esa frase de todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar,
o como esa de gracias a la vida, que me ha dado tanto, o
como tu risa, que ya no he vuelto a ver desde .... en fin

Las veredas y los callejones casi siempre son más coloridos que la carretera,
especialmente si es carretera de ocho carriles, o de seis en cada lado—
la buena carretera es la de dos carriles, la de ida y vuelta, la de rebasar mirando al otro lado,
la de cigarrillo tras cigarro, cerveza tras cerveza, canción tras canción, historia mia historia tuya y vuelve empezar el reloj al día siguiente
despertados acurrucados quién sabe donde.

Nada puede empezar bien


Laila de los placeres, llena de hombres recios por no tener mujeres
Repleta de reptiles decapitados, cangrejos alebrestados,
Perros chicos y callejeros, como sus dueños, los conserjes,
Muchachos homosexuales capaces de matarte
Visiones de un amor imposible porque siempre quiere alguien hacerlo un trío
Pisos de madera sobre muelles, tierras pantanosas pero no húmedas
Una extranjera maestra que se pican todos en una fantasía no hecha
Las víboras dormidas junto con los cocodrilos,
La inseparable sensación de constante dominio violento
y sometimiento.

miércoles, noviembre 18, 2009

¡Buenos días!

martes, noviembre 10, 2009

Breves ideas sobre paramilitares mexicanos :: Op-Ed

.
Let the dreamer awake, and you will see psychosis
Jung

Desde la semana pasada he estado leyendo los articulos que encuentro en los principales diarios nacionales sobre las declaraciones del alcalde del municipio García Garza de Nuevo León, Mauricio Fernández Garza (ya omitiré nombres y declaraciones específicas por falta de tiempo y temor a decir cosas que no fueron); según entiendo en la zona metropolitana de Monterrey. Para los que no sepan de lo que estoy hablando, la nota general va más o menos así: El presidente municipal éste dice un día que tal persona, relacionada con el narco y la inseguridad pública, amanece muerta, y resulta que es cierto (tal persona fue encontrada encajuelada en la Ciudad de México en un carro con placas de Nuevo León). Luego el alcalde mismo dice que ya está trabajando con grupos de “trabajo sucio”, "rudos", si mal no recuerdo, para regresarle a la ciudadanía lo que es suyo y demás cotorreo demagogo así, con frases célebres como “agarrar al toro por los cuernos”. Bueno, la cosa es que esto inició un debate en los círculos políticos del país, ya que algunos dicense apoyar a éste alcalde, y lo llenan de valor ciudadano en sus declaraciones en contra del narco, mientras que otro sector dice que este señor está violando la legalidad del estado de derecho: el monopolio de la violencia, controlado por el estado, está siendo afectado, y esta violencia no es una violencia justa, en el sentido de justificada por tribunales, juzgados, jueces, testigos, etcétera.

En México, me atrevo a decir (para algunos una declaracion para nada atrevida), ni siquiera existe la violencia justa por medio de todos estos mecanismos justicieros estatales, ya que ni los que están fuera de la cárcel merecen estar fuera (no todos), ni los que están dentro de la cárcel merecen estar dentro (otra vez, no todos). El caso es que este wey alcalde, asociado y conocido del sector empresarial regiomontano según tengo entendido, ya quiere comenzar a matar a todos los que no le caigan bien, o al menos no ha declarado para nada quiénes exactamente son los que le caen mal. Aquí rescato un comentario bastante acertado, me parece, de Carmen Aristegui, que dice algo asi como: Bueno, entonces empezamos con la gente no deseada y lo justificamos, claro, porque son sicarios y narcotraficantes, está bien, pero luego por qué no le seguimos con los niños de la calle, por demás indeseados, ¿no?, y con las prostitutas también, y con los pobres en general, por qué no. Es más, de una vez a eliminar a la competencia comercial ya que estos son obviamente un obstáculo y un enemigo a vencer. Y bueno, así con ese tono más o menos va la cosa. Una falta de visión social a futuro que apenas los infantes de primaria y secundaria son capaces de reflexionar en positivo (aunque como vemos algunos se la llevan hasta la tumba). Pareciera que ni Colombia, ni Chiapas, ni la guerra sucia en los 70's, ni Nicaragua, ni tantos otros ejemplos históricos tan buenos sirvan para hacer ver a los políticos, estos son los encargados de hacer políticas, lo que funciona y lo que nomas causa más descalabros y desmadres.

Por otro lado, platicando con un amigo que trabaja en el sector público, tomando café y bromeando con futuros diputados (ademas de hacer bien su trabajo oficial, que de esto no quede duda), al comentar sobre el asunto me dice que no solamente Monterrey o Ciudad Juárez tienen paramilitares o comandos asesinos: Tijuana también. Y lo dice de manera tan estóica que hasta yo comienzo a aceptarlos como normales bajo estas circunstancias. En fin, siguen siendo chingaderas.

Saludos
.

lunes, noviembre 09, 2009

Berliner Mauer


En 1961 el fotógrafo Peter Leibing logró capturar con su cámara a un soldado alemán saltando lo que en ese tiempo era el muro, o, mejor dicho, el alambrado de Berlín. Fueron precisamente hechos similares los que obligaron al gobierno de Alemania del Este (básicamente el gobierno Soviético) a comenzar en agosto de ese mismo año la construcción del muro que dividió por más de un cuarto de siglo restringiendo casi en absoluto la migración entre las dos Alemanias.

El Muro de Berlín no sólo dividía a las dos Alemanias, la simbólicamente llamada "cortina de hierro" también separaba al bloque comunista soviético y sus respectivos satélites del bloque capitalista estadounidense y sus aliados. Hasta que el 9 de noviembre de 1989, cuando después de sufrir semanas de intensas protestas, el gobierno de Alemania del Este decretó la libertad de movimiento en la frontera.

Durante las siguientes semanas, ciudadanos de los dos lados hicieron marchas y conciertos aplaudiendo el suceso. Fue durante uno de estos eventos que comienza la caída del muro, el cual fue derribado no por gobiernos y tanques sino por personas; muchas de éstas armadas sólo con martillos y clavos con los que lograron en semanas lo que numerosos gobiernos no pudieron hacer en décadas.

La caída del muro es definitivamente un suceso importantísimo en la historia política mundial, pues no sólo da cabida a la reunificación de las dos Alemanias, la cual por cierto ocurrió cuando Alemania del Este adopta el marco alemán como su moneda oficial un año después, sino también da el golpe definitivo a la Unión Soviética que es formalmente disuelta el mismo año de la reunificación Alemana. Convirtiendo por descarte a Estados Unidos en el poder hegemónico mundial. Un hegemón, cabe notar, que por momentos y pareciera no menos despótico.

Sin embargo las ramificaciones geopolíticas de la caída del muro de Berlin no es lo importante, al menos no en esta nota, lo importante es la capacidad de la gente para lograr un cambio aún en un gobierno totalitario, al ser capaces de dejar atrás los problemas de acción colectiva y por ende, lograr trabajar cohesivamente y en conjunto. Es por eso que uno debe tomar la caída del Muro de Berlín como una prueba de la potenciabilidad que tiene el trabajar en conjunto y, por esta misma razón esta fecha es digna de celebrarse. Y claro, también porque si el muro no hubiera caído David Hasselhof nunca hubiera llegado a ponerse tan vistosa chaqueta.

domingo, noviembre 08, 2009

Canción del Domingo

sábado, noviembre 07, 2009

Visiones nocturnas :: Tango

La urbe de noche se abre paso con su tragafuego de esquina
volador de papatla de concreto
que en vez de volar escupe lumbre por los semáforos
de la ciudad


Con lujo de detalle, una cara casi quemada
definitivamente carcomida
hace una señal de cruz sobre su cuerpo velozmente,
quitándose el pasado y encomendándose al presente
en una explosión en solitario que le deje algunos pesos para seguir su serio juego
con el fuego envenenado
en otras noches como esta


Mientras, los hoteles de paso
con sus camas de paso y televisores de cama
atornillados en sus respectivas paredes rayadas
y con espejos a medio quebrar,
crecen con el humo de cigarros que jóvenes travestis fuman
a la puerta del hostal


Al final viste al otoño llegar en mexicali
y no pudiste salir de ahí para viajar.
Te quedaste en solitario cometiendo el pecado
de volver la mirada hacia la luna, indiferente
como siempre


En otra vida pudiste haber sido tú
el tragafuego que mirabas,
cuando una cruz imaginaria todavía podía salvarte
de las llamas


?


-alguna vez has observado las luces de noche mientras vuelas sobre distintas metropolis?
recuerdas todos los caminos que se han convertido en rutina durante tu vida?
acaso has besado a la mujer que amas bajo una lluvia tan intensa que sus lagrimas se vuelven irreconocibles?
has hecho que una mujer pierda su virginidad tres veces?

--no

-ni yo, pero a veces me gusta pensarlo

sábado, octubre 31, 2009



Entonces, siempre entonces, íbamos en una pick-up Mitsubshi cuatro jóvenes. Enfrente iba Zimmerman manejando, Ebermann de copiloto; atrás estaba Birra del lado derecho y un servidor del lado izquierdo. Teníamos recorridos desde la costa del Perú hasta prácticamente la ceja de selva del país en un día y medio. Unos días en Cusco nos habían dado algo de descanso pero lo bueno vino en la carretera, en si la diversión, anécdotas y aventuras están en el camino. Eso lo sabe bien el viajero. En fin, una de esas anécdotas es la que ahorita les voy a contar.

Habíamos salido de Cusco en la mañana después de pagar por el hostel que costó el equivalente a doce dólares la noche. Este hotel de nombre Inca Wari (o algo así) cabe recalcar queda a cinco cuadras de la plaza mayor y es bastante recomendado si alguna vez fuesen a estar en la capital Incaica. Pero bueno, regresando de la tangente. De Cusco fuimos al Valle Sagrado en Urubamba. Para llegar a este pueblo es necesario cruzar, obviamente, un valle, pero también uno cruza llanos y altiplanos de distintos tonos de café, beige y marrón más aparte los nevados en el horizonte que hacen de este sitio uno de los lugares más bellos que existen.

En uno de los tantos planos, en el que a mí parecer era el más desolado de todos, había una casa abandonada de dos pisos con slogans y posters políticos decorando sus ladrillos despintados. Afuera de la casa habia un viejo tendedero y árboles descuidados en medio del único espacio de tierra sin vegetación de la zona. ¡Qué curioso! Exclamé apuntando al árbol con mi índice izquierdo. El árbol sigue vivo pero la tierra no. Birra, quien había vivido en la zona por algunos años, mantuvo la mirada hacia el lado contrario de la casa. Rafo, me dijo muy serio, ni le apuntes, es más, ni veas a la casa embrujada. Yo, que tengo años creyendo en absolutamente nada me reí burlescamente. No jodas webón tan grandote y hablando así.

El Birra muy serio me volteó a ver, puta cojudo, si te contara la historia. Te juro, esa casa es la casa embrujada de la zona. Aquí todos dicen que en esa casa uno no debe ni verla ni pararse cerca de ella. Tiene años abandonada por eso mismo. Y bueno a mi la verdad no me gusta mucho la idea de jugarmela con esas cosas. Tú podrás ser un ateo de mierda pero yo no pues compadre. Su respuesta me dejó consternado. Zimmerman y Eber se rieron. Yo no. ¿Tanto rollo por una casa cualquiera? El serrano de todos lados es supersticioso y aparentemente el Limeño no se queda atrás, pensé; y luego dejé ir el tema para así concentrarme en lo que veía a mis alrededores.

El día en Urubamba es lo de menos dada la historia que en estos momentos les estoy escribiendo. De manera que omitiré la sabrosa (pero cara) comida que nos embutimos como patos por el hambre así como la placentera tarde que nos regaló aquél lugar y saltaré a los hechos importantes.

Era aún más de día que de noche en la carretera Cusqueña pero la batalla entre la luz y la obscuridad ya estaba por ganarse por ésta última. Gracias a la altura del lugar podíamos ver como la neblina poco a poco se levantaba desde la parte baja del valle. Los llanos y altiplanos, antes vistoso y coloridos, se transformaban ante nuestros ojos en sombras envueltas en sábanas de nieblas. De pronto, el llano más desolado de todos se nos apareció una vez más y la casa supuestamente embrujada con su tendedero y sus árboles afuera la acompañaban.

Zimmerman, grité, ¿qué te parece si nos paramos? Me gustaría tomar unas fotos ahorita con la niebla y lo poco de luz que queda. Igual y con tu cámara de video podemos grabar algo también. Algo así como la bruja de blair pero con peruanos como protagonistas. Birra es la mujer esa que se le sale el moco. Birra un tanto ofuscado me volteó a ver antes de hablar. No compadres, estan cojudos, no se paren. Poooooor faaavor hermanos, poooor favor no se vayan a parar. Ebermann apoyó mi propuesta riéndose al ser testigo del evidente miedo de Birra. Zimmerman al oír que Ebermann se apuntaba dio el sí definitivo. Nos volteamos a ver los tres por uno segundo a sabiendas que esto podía ser muy chistoso para nosotros y todo lo contrario para Birra que parecía y tenía bastante miedo ya.

Nos estacionamos entre el tendedero y uno de los árboles. Yo me bajé primero con mi cámara de fotos colgando y la cámara de video en mi mano derecha. Zimmerman se bajó después y al final se bajó Ebermann. El Birra ni siquiera veía a la casa y se había puesto del lado del carro que estaba más alejado de ésta mista. Le toqué la venta. Vamos, no seas ridículo. Y él serio y asustado me decía que no con la cabeza. Te vas a quedar solo afuera y mira, si se te va a aparecer algo mejor que se te aparezca con gente al lado. Antes de tres segundos el Birra ya estaba a mi costado. Eres una mierda Rafo. Te juro. Eres una mierda. Y yo le sonreí, ya cállate y sostenme la cámara de video.

Levanté mi cámara para tomar la primera foto. Se veía perfecto todo. La perfecta foto tenebrosa. Neblina, luz transversal, reflejandose en el ladrillo de la casa y haciendo sombras variadas gracias a los árboles y el tendedero. Presioné el botón. Nada. El juish que se oye cuando mi cámara toma la foto no sonó. Algo estaba mal. Por alguna razón estaba atorada. Como si el rollo no quisiera pasar por el espejo. La prendí, la apagué y nada. Luego se apagó. Era como si no tuviera batería. Pero esto era imposible. Acababa de comprar baterias de litio en Cusco hacía tres días.

Bueno, pensé, al final esta cámara es vieja. Voy por la cámara digital al carro. Eso hice y para mi sorpresa la cámara digital tomaba todo sobre expuesto. Click tras click tras click y todo salía blanco. Al final ella también se apagó. Mientras esto pasaba el Birra al lado en silencio sostenía la cámara de video mientras Zimmerman y Ebermann caminaban por dentro del primer piso. Los veíamos con facilidad a través de una de las tantas ventanas. Se reían e invitaban al Birra a que entrara con ellos. Birra aún sin ver la casa no decía nada ni les respondía nada.

Pásame la cámara de video, no sé que le pasa a mis dos cámaras. Es la casa webón dijo el Birra. Oh tú pásame le cámara y déjate de webadas. Mínimo grabaré la toma del exterior de la casa. Pensándolo bien grabó los interiores también. La cámara prendió al instante y comenzó a grabar. Ya ves, todo esta bien. ¿Ahora vamos a la casa o te quieres quedar afuera solo? Pregunté yo. Eres una mierda Rafo. Te juro. Eres una mierda. Dijo el Birra antes de pegarse a mi costado derecho y comenzar a caminar.

Entré con la cámara de video grabando y descubrí que por dentro la casa se veía como una casa abandonada cualquiera. Realmente no había nada fuera de lo común. Sucia, olor a orines, una casa abandonada pues. Vamos al segundo piso. ¿Quién se apunta? Nadie quiso. ¿Mariconcitos ustedes no? Los tres callados. Anda tú solo machín. Me dijo Zimmerman y yo accedí sintiendo una pizca de frío al ver que la luz solar no estaría más que por breves momentos.

Subí las escaleras a ritmo normal, con la cámara grabando, siempre grabando. En el último escalón resbalé ligeramente. Mi rodilla rozó el piso, puse mi mano izquierda de soporte y cuando me pensaba reincorporar esta rodilla se mantuvo en su lugar. Como si una pequeña mano me estuviera deteniendo. Hice fuerza y me solté. En ese momento decidí bajar pero no lo hice. Yo no creo en nada. El mundo de los espíritus es fantasía, me dije para mi mismo dándome así el valor que necesitaba.

Puse el ojo en el visor de la cámara y comencé a grabar narrando lo que veía. A mi derecha una ventana, a mi izquierda otra ventana, enfrente mío una pared de ladrillos, detrás mío... Un niño, dos niños descuartizados, un policía decapitado y su esposa quemada. Se oyó de una voz que parecía ser la de Ebermann. Giré el cuerpo al instante sonriendo apunto de decir vete a la ... cuando vi que no había nadie. Esto es de locos me dije y bajé corriendo. Abajo encontré que mis tres acompañantes estaban corriendo enfrente mío hacía el carro y una véz dentro del carro se rehusaban a dejarme entrar.

¿Qué les pasa? Déjenme entrar. Grité varias veces hasta que por fin me abrieron las puertas. Bien basura su broma, afirmé cuando estábamos alejándonos de la casa. ¿Cuál broma? Exclamó el Birra asustadísimo de más. Tanto que parecía estar actuando. Broma tuya webón dije yo y luego hice una honesta cara de confusión que se mantuvo conmigo por largo rato. ¿No sabes lo que acaba de pasar? Dijo Ebermann. No, por favor explíquenme, dije ya sonando confiado y desinteresado como sabiendo que me iban a decir una tontería.

Zimmerman tomó la palabra, se veía pálido, casi transparente en el retrovisor, compadre mientras tú estabas arriba le preguntamos al Birra la historia de la casa. Mira brother no quiero hacer de esto más grande de lo que es porque entonces sí me cago de miedo, te pregunto entonces. ¿Sabías o no la historia de la casa? No, respondí con firmeza, si yo nunca he estado por estos lares. OK, continuó Zimmerman, ¿entonces cómo sabías que en esa casa los terroristas descuartizaron a dos niños, decapitaron a un policía y quemaron a su esposa? Preguntó antes de quedarse callado en espera de mi respuesta. ¿Cómo? Si yo no sabía nada hasta que el Eber subió a decirme eso por la espalda. Respondí.

Ebermann volteó a verme con el ceño fruncido en cuanto dije esto. ¿De qué hablas Rafo? Yo no te dije nada, es más, ni subí al segundo piso. Tú bajaste las escaleras diciendo pausado, un niño, dos niños, un policía decapitado y su esposa quemada varias veces. Ya webón esto no es chistoso, interrumpió Birra. Sonreí al verle la cara a Birra, ya, ya, tranquilos compadres, ta bien, sí sabía de la casa. Una vez leí al respecto en un libro de mitos populares Cusqueños.

Todos rieron tranquilizados al escuchar mi mentira mientras que yo por mi parte observaba la cámara de video y trataba de explicarme quien era el muchacho que se oía en el video. Trataba en vano de explicarme quien era ése que bajó los escalones uno por uno diciendo pausadamente un niño, dos niños, un policía decapitado y una mujer quemada. Y escribo quien, porque estoy seguro que quien bajo las escaleras sosteniendo la cámara y hablando no era yo.



Happy Halloween.

jueves, octubre 29, 2009

Viernes 30. Versalles 220. Villafontana. Ve.


Yo espero cualquier cosa de esta noche,
hay como una atmosfera
de fin de mundo.

-J. Cortazar



miércoles, octubre 28, 2009

Tenerte

Bailo al compás de tu respiración, revolviendo el aire con tu cuerpo. Robando con cada impulso hasta el último vestigio de tus ansias. Cadencia oportuna y atolondrada; afán de un sentimiento tornado en deseo.

En un arrebato, orquestada por el tiempo de tu sangre y la fiebre que sutilmente invade mi cuerpo, impetuosamente tiro de tu cuello. Va mi alma en cada beso, en cada caricia; la reparto por tu nuca y tu espalda, tus hombros y brazos, tus piernas y pies.

Sensación discreta e inesperada; imperante y desordenada. Protagonista de mis noches inquietas, de mis días ausentes…

Acercarme es ya inevitable: combina tu olor con el mío, tu piel con la mía; mezcla perfecta de armonía y aflicción.

Me recorre por dentro una peculiar melodía: el sonido de mi naturaleza encendida. Das vida a los rastros de mi esencia, pues has despertado hasta la más oculta de mis pasiones.

Te has convertido en refugio de mi ser falto de rumbo y compañía. Eres de lo que creí prescindir pero que ahora preciso. Eres ya el anfitrión de mis juicios e intenciones; el testigo viajero de mis idealistas travesuras. El inquilino permanente de mis buenas y más retorcidas intenciones.

Hoy, guardaré este momento para postergarlo en el tiempo. Apresaré cada movimiento y cada caricia. Aprisionaré tu mirada puesta sobre mi y aprehenderé nuestra música en un recuerdo. 

Después de hoy, serás mío eternamente…

lunes, octubre 26, 2009

...Antonio Aguilar...

Día de noche, luna de día.

5 años derrumbados, hechos mal

Sin sentido, ni juicio, mucho menos razón

Pero quién soy yo para juzgarte, rémora de alcurnia.

Si tú mismo no te juzgas, y dicen que no hay peor juez que uno mismo,

Auto-declarado eterno parásito, adolescente sin retorno, migraña.

De verde a podrido, alcohol desabrido, desempleado empedernido.

Cada vez todo tiene menos sentido, ¿por qué lo hiciste? Yo pensé

Que todo andaba bien, ni me las olía. Día de noche, luna de día.

¡Carajo!

Todo tu eres un vicio, un castillo destruido, monumento al desperdicio.

Fue como una pesadilla que tuve hace un año, solo que ahí te arrepentías,

hoy estas orgulloso.

viernes, octubre 23, 2009


martes, octubre 20, 2009

Malditos ratas dr. Pez :: Per i viali di giorno (o lo que es lo mismo: Por los callejones de dia)




viernes, octubre 16, 2009

Psicoactivo jugando a los viejos tiempos.













La pelota...

¡¡Señor me pasa mi pelota!!
¡¡Señor me pasa mi pelota!!
¡¡Señor me pasa mi pelota!!
-era la frase que el niño dentro de la reja que divide los apartamentos a la calle enunciaba.
Y así como se acercó, silencioso, pensativo, con un cansado y aletargado caminar, el señor sentado en la acera frente al edificio de apartamentos permanecía silencioso, pensativo, sin emitir acción alguna y ni pensar sonido siquiera; así permaneció frente a la pelota, observando, simplemente observando.
¡¡Señor me pasa mi pelota!!
¡¡Señor me pasa mi pelota!!
¡¡Señor me pasa mi pelota!!

martes, octubre 13, 2009

lunes, octubre 12, 2009

Short Story :: 11.17.20.12


Entré a esa casa una vez más y caí profundamente en un sueño plácido en la alfombra de la sala principal, llena de libros y decoraciones de mediados de siglo pasado—el 20. Era la tercera vez que la visitaba, a la casa—tenía algo misterioso que me hacía brincar la cerca y dormitar en sus sillones.

Una cara llena de tranquilidad comenzó a salirse de foco en mi vista, comenzó a nublarse hasta borrarse completamente. La había perdido. En su lugar corrían pájaros (¿o volaban?) en el piso azul de lo que parecía una mañana. Me levanté de la banca de parque y revisé mis bolsillos para comprobar que todo estuviera en orden. Me acomodé el cabello y caminé hacia la esquina para tomar algún autobus que me llevara a cualquier lado. La calle, parecida a otras calles, era diferente en una manera que aún no he podido explicarme a mí mismo.

Pensaba en no pensar en cigarrillos tan pronto en mi día. Ví a dos niños caminar tomados de la mano por el pasto (eran en realidad dos viejos—una pareja) y escuché a un policía gritar por favor varias veces.

Llegué a la parada del autobus y me puse a esperar. Una señora grande y negra me pidió la hora y se la dí. Luego me pidió la fecha y me tiró de loco cuando se la dije.
You-Are-Cra-Zy, dijo medio riendose mientras volvía a hablarle a un canario muerto que tenía en sus manos.

Llegó el camión y la señora y yo nos levantamos de la banca. Subimos y cada quien tomó asiento diferente. No había mucha gente y sí muchas oportunidades para sentarse. Decidí el lado izquierdo del camión lo más pegado que se pudiera a la ventana. Pensaba dormitar un poco más hasta ver algún nombre de calle o edificio conocido.
Hey, Crazy Young Man, dijo la voz de la señora con el canario muerto dirijiendose a mí. See, It Ain’t What YOU-Told-ME.

Quedé callado y pensativo.

¿Qué vergas había sucedido aquella tarde en esa sala de siglo 20?


domingo, octubre 11, 2009

Tres :: Sin titulo





viernes, octubre 09, 2009

¿Por qué lo haces?

¿Por qué haces lo qué haces? o ¿Por qué nó haces lo que nó haces?
¿Crees que te voy a invitar? ¿Crees que te lo voy a proponer?
No, te voy a retar a que escribas en los comentarios lo qué te gusta, lo qué te fascina, lo qué te desespera, lo qué te molesta y hasta lo que ni tú te imaginabas que podias expresar de cual sea la cosa que hagas en este preciso momento de tu vida.
o Qué? acaso eres DEMASIADO... para un simple comment.
there you go!!!

jueves, octubre 08, 2009

Mexicali :: Porque platicamos de Europa

En septiembre del 2008, solo por poner alguna fecha, hubo catorce días de lluvia constante en Madrid. Después de esas dos semanas, el sol ya no volvió—si acaso aveces para recordarnos brevemente que ahí seguía—y las tardes grises se apoderaron de la ciudad.

Una noche de septiembre, avisando del frío que vendría ese invierno y sin avisarle a nadie, sin que alguien lo viera venir, la lluvia se transformó en granizo, y hubo varios cristales de coche rotos, alarmas de negocios que confundían el hielo con pedradas, perros que no pudieron salir a caminar y gente, todavía con pijamas de verano, que salía a sus balcones para ver éste espectáculo tan raro en la ciudad en éstas fechas.

Como la gente sabe, ese invierno fue uno de los más extremos que Madrid ha visto desde la Guerra Civil. Toda la ciudad se vistió de blanco, y los abrigos invernales, de piel natural o piel sintética, no dudaron en salir tan pronto como lo encargaban las bajas temperaturas.

Recuerdo, en una de esas noches, encontrarme a una amiga que regresaba del norte justo a mitad del camino entre mi trabajo y mi casa—justo antes de llegar a la casa de ella. Los dos nos abrazamos y cuando eso pasó los dos seguímos nuestros respectivos caminos, ya en la madrugada.

No me quedé para ese invierno, regresé a una tierra menos fría, pero estuve ahí para el primer granizo del año y para ver los primeros rayos del aviso: hemos dadole otra vuelta al sol.


[Madrid / 1:29]


miércoles, octubre 07, 2009

¿Por qué haces lo qué haces?

¿Crees que te voy a invitar? ¿Crees que te lo voy a proponer?
No, te voy a retar a que escribas en los comentarios lo qué te gusta, lo qué te fascina, lo qué te desespera, lo qué te molesta y hasta lo que ni tú te imaginabas que podias expresar de cual sea la cosa que hagas en este preciso momento de tu vida.
o Qué? acaso eres DEMASIADO... para un simple comment.
there you go!!!















lunes, octubre 05, 2009

Gracias a la vida

Murió a la cantante Argentina Mercedes Sosa (74) este Domingo cuatro de Octubre en Buenas Aires. La fámosa intérprete también llamada cariñosamente como La Negra, falleció días despues de haber sido internada por complicaciones renales y cardiorrespiratorias. Sus restos fueron velados en el Congreso Nacional por miles de seguidores y distintos miembros del clero, la farandula y la política. Entre ellos la presidente de Argentina, quien decretó duelo nacional por tres días. La multitud acompaño con flores a su paso al cortejo fúnebre hacia el cementerio de la Chacarita, donde su cuerpo fue cremado según su deseo para repartir sus cenizas en tres lugares amados por ella: Tucumán, Mendoza, y Buenos Aires.

Mercedes Sosa, quien debutó en 1962 con el disco La voz de la zafra, hizo famosa la música popular Latinoamericana y ante todo Argentina gracias a aclamados discos como: Sosa interpreta a Atahualpa Yupanqui (1977), que es de hecho uno de sus álbumes más aclamados, y Serenata para la tierra de uno (1979). Para estas épocas ella ya había fundado junto con su primer esposo y otros cantantes de la época el "Movimiento del nuevo cancionero" que luego fue denominado internacionalmente como el Movimiento de la nueva canción.

Izquierdista toda su vida y miembro del partido comunista en la década de los cinquentas, permaneció en su país a pesar de la represión y censura que sufría por el tema de sus letras y sus opiniones públicas hasta que en 1978, en un concierto en La Plata, fue detenida en el propio escenario y el público asistente arrestado. Poco después se exilia en Paris y Madrid hasta 1982, que es cuando regresa una vez que la dictadura militar sucumbe.

A lo largo de su carrera contribuyó con grandes artistas internacionales como Joan Baez, Andrea Bocelli, Tania Libertad, Pablo Milanés, Milton Nascimento, Pavarotti, Silvio Rodríguez, Ismael Serrano, Shakira, Sting, Caetano Veloso, entre otros. A su vez obtuvo numerosos premios internacionales, entre ellos el Premio de la UNIFEM, en el que se distinguió por su labor en defensa de los derechos de la mujer; y por la Secretary-General United Nations Politic World Conference on Women, que le da un lugar en la colección discográfica llamada Global Divas, así como 3 Grammy Latinos y Premios Gardel.

Trabajo hasta poco antes de morir, su álbum Cantora salió este año y vale bastante la pena. Y bueno, no veo que más contarles sobre esta mujer que fue reconocida tanto por su talento como por sus ideales, de manera que mejor los dejo con la versión en vivo de su canción más famosa.





Fuentes: wikipedia.org, telemundo.com

miércoles, septiembre 30, 2009

El lado obscuro de Pluto

lunes, septiembre 28, 2009

...los enamorados...

Que pinche pena
me dan las
abandonadas, sobretodo
las que van a los
3 ases, ese lugar
mexicalense donde
todas las mujeres quieren
a todos los hombres y
viceversa.

Siempre y cuando los
segundos tengan dinero
suficiente para pagarle
a las segundas.

Se abrazan, se quieren
y se cuentan sus
intimidades de solteros
que le tienen miedo al
matrimonio.

¿A poco nunca te has
enamorado?
y la pareja de junto
se fue, creo que
se enamoraron mas
de la cuenta y fueron
al hotel Kennedy
a demostrarselos.

Quien fuera el
destino, si amor es
aquel, sin ninguna
esperanza de poderlo
tener en sus brazos
sus piernas, y sus
labios, asi es la
cosa por aqui y
por todos lados.

domingo, septiembre 27, 2009

Documento 13 :: Pastillas

las cinco de la mañana sin dormir
hacia tiempo que no pasaban
tantos trenes tan cerca de mi casa
y que yo no los escuchaba
justo al lado y tan cerca
de la ventana

mi prisa se viene disolviendo
con la calma del resto,
mi cara se viene deformando
cada vez que la miro en el reflejo
del viejo y roto espejo
del rayado baño
en mi departamento

cuanta mierda tirada existe
en la amplia y ancha red
de pendejos que circulan
days-in and nights-out,
a todas horas
y en todos lados

no me salvo
pero tampoco tu...


...y eso me sienta bien.

Tijuana :: Calle :: La Mosca :: Dsek's


TIJUANA.






CALLE.



LA MOSCA.









DSEK'S.







Aqui no hay nada (ANHN) :: Revista

Hacía muchos años que ni siquiera escuchaba que el salón del segundo piso (sala de exposiciones) del Mercado Municipal de Mexicali (creo que ahora le llaman “Antiguo” M-M-M) estuviera en uso. Aclaro que desde hacía varios años yo no vivía aquí, pero el caso es que todo este 2009 nadie utilizó ese espacio hasta anoche, viernes 26 de septiembre, para la presentación de la revista Aquí no hay nada (ANHN), publicación de propuesta gráfica: fotografía, dibujo, trazo simple y diseño.

Esta revista, de 300 elegantes y negros ejemplares originales en su primera edición, fue maquinada principalmente por Hector Herrera L. y Aída Larrañaga Fu, con colaboraciones de Daniel Bazua, Pedro Campos, Luz Montiel y Miguel Salcido—todos presentes en el salón, algunos vestidos más formales que de costumbre en sábado por la noche, y el último mencionado amenizando el evento con buena música, que buenamente acompañaba a los vasos de vino tinto y rosado Franzia y el ambigú que Phany, pareja de Hector, hizo el gran favor de estar atendiendo con magnífica habilidad europea.

Cuando en la sala hubo más de medio centenar de personas comenzó la presentación oficial de la revista, donde Alejandro Espinoza, profesor de la Escuela de Artes de la UABC y algo asi como representante verbal oficial del proyecto, llamó la atención de un público hecho de jóvenes y adultos, amigos y padres de familia. Alejandro comentó que esta revista es uno de los primeros intentos de difusión artística en Mexicali en calidad de Obra Gráfica. Llamó a felicitar a los participantes por el primer número e hizo también un llamado al público en general: hay que involucrarse más en estas cosas y difundirlas. Este tipo de trabajo, dijo Espinoza, “nos responzabiliza” a definir “la identidad cultural de Mexicali”, y por ello su importancia: buscar ser nosotros mismos quienes nos definamos.

Durante este tiempo yo estoy al fondo del recinto con el Nhes, la Alma y el Dsek, tomando un poco de vino y apuntes. Espinoza pasa la palabra a Hector Herrera, quien menciona las tantas propuestas que hay en Mexicali y la problemática en conocerlas todas por la falta de difusión. “Ver un trabajo inspira a hacer cosas”, dice Hector, y hace una invitación abierta a lo creativo y talentoso de la ciudad para ver y discutir diferentes propuestas. Cuando Hector termina de hablar el Nhes me señala una cucaracha que viene caminando desde el cuarto de atrás de la sala... yo tomo nota y tomo también otro vaso de vino y canapés. Luego habla Aída, una muchacha pequeña y delgada con vestido blanco de puntos negros, pero no logro escuchar lo que dice. Después habla Daniel, y dice que en Mexicali “tenemos esa idea de que no se hace nada... pero se hace... y no se hace”, lo cual provoca risas de la gente—ha definido el propósito de la revista. Hay un aplauso final y la gente vuelve, como la música, a conversar.

Despues de cotorrear un rato con el Nosme cerca de la entrada, compro un ejemplar de ANHN a 35 pesos, uno de los 90 que están a la venta al momento, y pido las firmas de algunos autores y personajes dentro de las páginas. Hector, alto, delgado y vestido de negro, me dice que tardaron alrededor de un mes en completar todo el proyecto, aunque fueron las últimas dos semanas las más pesadas, llenas de falta de sueño. Espera que sea la primera de muchas ocasiones de éstas y si mal no recuerdo dice que la revista estará a la venta en el CEART, entre otros puntos claves de la ciudad.

Mi enfermedad adquirida esa mañana creció con la noche y me retiré pronto del cotorreo que se hizo después en la azotea de un downtango mexicalense. Rescato de la introducción/presentación de la revista comentarios de Alejandro Espinoza, quien explica un estado de apatía artística y de existencia en la gran mayoría de los y las mexicalenses con respecto a casi todo; algo así como una ceguera a lo que tenemos frente a nosotros: “solemos ser los mexicalenses personas solitarias en un mundo donde todos se conocen y desconocen a la vez, donde, por lo tanto, jamás decimos nada el uno del otro”. “aveces pienso que esta ciudad es la metáfora y la alegoría de la ciudad abandonada, mexicali como edificio hueco...”. “esta revista es un intento por contrarrestar la idea de que en mexicali no hay nada [...] explicando cómo es que realmente sí hay algo, pero no lo vemos, no lo queremos ver...”.


Chilo por el vino, el ambigú, las papas, las cervezas y el cotorreo.

Yonke Humano :: La salud mental significa estar completo, no bueno y bonito: Navarro


En realidad fue casualidad enterarme e ir el mismo día a esta presentación libresca. Me enteré de ella mientras leía, en una ida al baño, la programación cultural de la ciudad en esa revistita cultural Ocio, que consigues esporadicamente y de vez en cuando en esporadicos lugares como los cafés y centros culturales regionales (y yo pienso en el café ligado a lo cultural). Fue en el baño, entonces, donde me enteré que Gerardo Navarro, autor desconocido para mi hasta esa noche, iba a presentar su drama, Yonke Humano, en el Café literario de Mexicali, ese que está al lado del Teatro del Estado. En un principio no le presté mucha atencion al evento en general, ni a su autor ni al título del libro, simplemente me interesó el evento porque no hay muchas cosas del tipo para ver en esta ciudad fronteriza.

Llegué justo detrás de tres mujeres al lugar media hora más tarde de la hora citada y me servi un vaso de café cuando identifiqué dónde estaba el agua negra esa. El lugar estaba más vacio que lleno y le pregunté a un señor de barba y poco pelo si ya habia pasado la presentación del libro. Me dijo que todavia no comenzaba y me senté en el primer circulo del recinto a hojear el calendario de eventos culturales de octubre en los centros culturales del estado. Despues de unos diez minutos—alrededor de 40 minutos más tarde de la hora citada en la publicidad—tres personas toman asiento en las tres sillas que estaban detrás de un escritorio con un micrófono: Hugo Salcedo, Elizabeth Cazessus y Gerardo Navarro, en ese orden y de izquierda a derecha viendolos de frente. Hugo es algo asi como el editor-amigo de Gerardo, el autor del drama con aires de mago que presenta su libro, mientras que Elizabeth es una mujer morena con algo asi como un turbante en la cabeza, poeta y compañera ocasional de viaje huichól.

En primer lugar hablaría Hugo, en segundo Elizabeth y por ultimo Gerardo, quien se levantaría de la mesa y recitaría leyendo parado detrás de una de esas cosas que sostienen papeles hacia un publico de alrededor 40 personas (20 más de las que habia orginalmente, quienes entraron al principio de la presentacion de Gerardo) su discurso/lectura de presentación.

El señor de barba y poco pelo introduce brevemente las varias disciplinas de Gerardo Navarro para la audiencia, que consisten en la dramaturgia y el mentalismo, pasando por el arte multidisciplinario, tan popular estos dias. Señaló que este libro, Yonke Humano, ha ganado el Premio Estatal de Literatura 2008, otorgado por el ICBC; premio vacio desde el 2007 a falta de buenas letras (supongo).

Hugo Salcedo toma el micrófono y felicita a los jóvenes que están en el segúndo círculo del Café Literario por haber asistido, y aprovecha para mencionar que el prólogo del libro, del cual leerá algunos fragmentos, fue escrito por él. Hugo es una persona de alrededor 50 años, quiza un poco más, de barba cerrada, canosa y lentes de aumento (no de sol). En primer lugar habla un poco de la trayectoria de Gerardo Navarro como hijo fronterizo de Tijuana y San Diego, y hace incapié en el uso del Spanglés como un “experimento lingüistico que no es sino una porción de realidad”. Hace mención a lo transfronterizo y a la Ciudad del Tercer Milenio, término que no se dónde lo he escuchado pero me suena familiar—creo que tiene que ver con ese sincretismo y mezcla posmoderna y distópica que se obtiene cuando se cruzan las historias reales de Tijuana, Ciudad Juárez y Reynosa en el mismo espacio-tiempo. Hugo describe el trabajo y la novela de Navarro como una “fabula negra” donde existen “anti-heroes solitarios, travestis decididos a cambiar de sexo, doctores traficantes de órganos”, entre otros personajes nocturnos y sonámbulos de sus propias ficciones hechas realidades en un mundo sin un tradicional sentido universal existencial. Compara la narración de Gerardo con Los Caprichos de Goya y con El Infierno de Dante, haciendo alusión a lo absurdo (filosófico) de éstas tres obras, y relaciona la verdad/realidad como un “cuento y recuento” de lo que ocurre en la urbanidad obscura que pinta el autor del drama. Sin embargo, la obra ofrece un optimismo final, dice Hugo sin aclarar ni dar a conocer cómo o por qué sucede esto. Hugo Salcedo termina describiendo a Gerardo Navarro como “el más fronterizo” de los colegas escritores actuales, y le sede la palabra a Elizabeth Cazessús.

Elizabeth, vestida de blanco, lee un preparado y magnifico ensayo hecho especialmente para esta lectura titulado Yonke Humano: Teatro y novela negra, en donde palabras como “psicología urbana” o “perfiles de un mapa social” (la primera refiriendose a Tijuana y la segunda a los personajes de Navarro) son fácilmente digeribles y entendibles, aportando una visión más académica comparada con la versión más libre con la que el introductór del drama habló de éste. Elizabeth afirma que la obra es una crítica a la sociedad de moda que no ve o que no quiere ver lo que sucede dentro de sus urbanidades. Por un momento las voces de estudiantes preparatorianos (de universidad según los mismos) comenzaron a perder el hilo de la plática apoyados por sus telefonos móviles: gran paradoja y ejemplo zen de la lectura de Cazessús. La novela negra, continúa Elizabeth, a la cual pertenece este drama, es una forma de “pixelear la ley, la justicia”, y señala dentro de éste mundo novelezco y real a la mafia, a la corrupción, a la decadencia social, la demagogia política y el poder, entre otros, como los síntomas y consecuencias de pobres, si acaso, intentos de soluciones. La ciudad se transforma en un “laboratorio humano”, afirma Ellizabeth sobre la novela negra, y critíca a la cultura del prejuicio bajacaliforniana que, en su mayoría, responde con una indiferencia infantil hacia las propuestas culturales que ofrece la gente, de las cuales destacó el recorte presupuestal contra la literatura.

Cuando le tocó el turno al autor de libro para hablar, se puso de pie y se acercó a un pequeño podio que habia preparado momentos antes de sentarse con los dos moderadores en la mesa. Viste de traje completo color gris obscuro, pelo corto peinado hacia atrás y una delgada barba que le baja del labio inferior hasta el final de la barbilla o comienzo del cuello. Es joven y habla claro. Es performancero, recuerdo de la introducción, y comienzo a escuchar.

Describe su libro como un “thriller de eclectisismo existencial” vivido en la frontera, lugar en donde las olas violentas de realidad se veían venir desde hace tiempo, corroborando esto mencionando el hecho de que este libro, Yonke Humano, fue escrito hace diez años—aunque actualizado para concursar en el 2008. De papá “librero”, Gerardo Navarro se compara con Truman Capote y menciona a varios autores clásicos dentro de la literatura disidente contemporánea-moderna y sin decirlo literalmente, se asume parte de esa línea de autores humanistas y experimentales. Cita a Jodorowski diciendo que para él “el único arte que importa es el que sana” y de repente se encuentra hablando del sucidio civil por el que pasa la mayoría de la humanidad urbano-contemporánea (si no es que toda): el sacrificio de nuestras propias relaciones; con todos y con todo.

El libro trata con once personajes de los cuales resaltan un héroe/anti-héroe acoholico, un jefe de policia corrupto, un travesti de veracruz decidido a cambiarse de sexo, una bruja/oráculo/adivina y un doctor de apellido árabe que vende órganos para un mercado negro que quién sabe dónde exista. “Saber que se sabe lo que no se sabe es mejor a no saber lo que se desconoce”, dice Navarro mientras describe la realidad de sus personajes, que es suya también, en un mundo hecho de los barrios bajos y slums de La Mesa, San Diego y Tijuana: un lugar de pedacería urbana y humana, a palabras del autor, en donde el tiempo es circular por siempre terminar donde se empieza, especialmente en esta historia. Habla de una “pos-humanidad” cercana y ya presente donde “el pos-humanismo significa alcanzar el límite de la inteligencia en las bases renacentistas”. Y por esto Navarro se considera Humanista: porque para él el Renacimiento nos ha dejado la plataforma ideal para construir un ser humano mejor y casi ideal; uno que vive antes de juzgar y que basa su conocimiento en la experiencia más que en los rumores de una sociedad cegada por el miedo a lo desconocido o por el ejercicio de control de unos sobre otros. “La corrupción es la madre de nuestra decadencia”, sentencia parado desde su podio sencillo con una luz sencilla cayendole desde el techo de un Café Literario sencillo en la complicadamente sencilla ciudad de Mexicali, y yo me vuelvo a dar cuenta de que habla como político mexicano en campaña.

Al final Gerardo Navarro es positivista, o al menos positivo en su visión de un mundo futuro. Sin embargo este positivismo es peligroso y por mucha gente no deseado, especialmente por los conformistas, ya que vivir, para Navarro, exige mucho más que el simple hecho de respirar, como diría Martha Medeiros en ese poema tan rolado en internet. “El futuro nos inspira a realizarlo”, afrima el autor de Yonke Humano después de decir que hacer una literatura “light” de la realidad es rechazar la realidad actual. Y mete a Federico Nietzche en su discurso. La Vitalidad y el Poder de la Voluntad como Arte. El super-hombre cobra vida para Gerardo Navarro en el hecho de buscar ir más allá de lo que las muchas jaulas sociales nos han dicho que podemos ir; en salir de la cotidianidad mental y de nuestra enfermedad mental, pues “la salud mental significa estar completo, no bueno y bonito”.




Gracias por el libro. Buenas historias.